Soy una espátula latente, hay recovecos en tu mente que no se pueden tocar
y en la inmundicia de tus besos, se esconde otra realidad
vas mas allá, de donde yo quiero estar
de donde yo te puedo tocar
Y al mal de amores yo le llamo ironizar
y mal de espalda yo le llamo "porculear"
de todas formas de las ramas, su verdor, nos esconden las raíces del amor
Más de mil nubes han pasado sin pudor, sobre tu pelo se ha enredado hasta el calor
y tú te quejas fieramente al porvenir, y yo te miro y utilizo tu suplicio para reírme de tu ficticio sufrir
Soplaré brasas a la orilla del mar muerto, que si de muerto haya poco por soplar
y entre las sales y las brasas encendidas, se enciendan "llamas azuladas" en el mar
yo soy la orilla y la cerilla de este fuego, me pego a mi pecho si me quiero calentar no espero nada de los muertos, la marea, no me trae nada que me pueda consolar
8 comentarios:
Mal rollito veo... ¿no?
Un saludo!
No hay mal que cien años dure. Y el de amores no va a ser una excepción.
Un abrazo.
"Y al mal de amores yo le llamo ironizar"... pero qué ironía tan puñetera, verdad, amiga?
Todo pasa, cielo. Besos.
jajajajajjajajajajajajajjajajjajaajajja yo no tengo mal de amores joeeeeeeeeeeeeee que llevo 4 años con mi boyin muy felizmente!!!!! jajajajaja
Pura ficción.
jajajajjajajajajjjajjajjajjajajjjajajjjajjajjjjajajajjajajajjajajajjajjj
Es como si lo que cuentas se pudiese tocar, es... alucinante
A veces veo humo ;))
Pero tu lo haces, tan bonitoooo
muack
Publicar un comentario